Что сказать?
А что тут говорить? Я давно молчу.
Я обложила себя книжками, тетрадками, конспектами, учениками. Обложила так, что построила баррикаду. Баррикаду от собственных мыслей. Я думаю: плохо это или хорошо? - а потом сразу беру книжку в руки.
Когда-то не могла избавиться от мыслей, теперь кажется, что вообще разучилась думать.
А что тут говорить?
«Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя? иль ты приснилась мне?»
Не самый фееричный лозунг в преддверии двадцатипятилетия. Говорю, что прожила уже(!) четверть жизни. Отвечают, что это крайне оптимистично.
Ещё бы.
Я вряд ли унываю. Тут что-то другое…
А что говорить-то?
Даже слова не вяжутся, во как!
Мне кажется, я никогда не чувствовала себя более замкнуто. Стал понятнее как-то и Лермонтов, и Бродский, и Рыжий, да что уж там, все вокруг понятнее стали.
Смотришь на всю эту гадость, и молча внутри себя будто хоронишь что-то, не осознавая. А может осознано?
А чё сказать ещё?
«Безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается…»
Тут и думать-то совсем не хочется. Живёшь как-то, делаешь что-то…
Нет… Не что-то. А с любовью, со знанием, ответственно, себя всю на крошки крошишь, раздаёшь. Благостно на душе.
А себе что-нибудь оставила? Нет. Но не в этом ли смысл христианства?
Люблю весь мир большой любовью, но страшно его ненавижу. Даже Печорин позавидовал бы моим противоречиям.
А нужно ли вообще говорить?
Я ещё не решила…
«Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи»